Deseo

Dos meses a tu lado, 

dos meses que son todo y a la vez nada; 

son días contados y escritos, 

días que aún faltan narrar y decorar de versos bonitos; 

es tiempo usado, perdido y aplicado... 

Son momentos. 

Un mes más, 

un ciclo cerrado al final de cada 5, una suma en nuestra aritmética amorosa; 

una operación básica bordeado y bordado de amor sincero y predominante, 

pues aunque no se hable el mismo idioma, 

mientras vivas y sientas, 

yo vivo y te siento, 

y respiro cada vez que te veo...

Ambivalente

Qué sería de ti sin todas esas luces y sombras, 

Sin esas ideas que abundan en tu mente, 

Ideas que departen de lapidar y odiar, 

Y que expresan lo contrario. 

Qué sería de ti sin la monocromática forma de tu vida misma, 

Sin esa gota de agua en el esplenio, 

Sin la mirada de tu sátira ausencia,

De todos tus refrenos. 

Qué sería de una vida sin la tuya, total, la mía es un incoherente desperdicio, 

Y aquí yacemos, sin más nada, dispuestos al color blanco o negro.

Silvia

Me preguntan que si soy poeta,

Pero mi alma se inmuta ante tal falacia,

Y recuerdo que el primer poema que leí fue la hermosa sonrisa de mamá

En ella describo que sus ojos fueron esos dos puntos suspensivos que relatan mi vida

¿Que si soy poeta?

No, querido cuerdo de palabras infalibles, no lo soy

Sólo sé que frente a mí, en cada mirada, tengo el arma para morir de amor

Tengo el artefacto para matar al amor con su propia medicina.

Tengo la vida y la muerte en dos bellas palabras: Señora Silvia

Vida, porque desciendo en cada efímero verso de cierta hidalguía

Muerte, porque daría mi vida para que ella viva con más locura que la mía.

Otra vez, ¿Que si soy poeta?

No, no lo soy

Soy sólo un hijo cuyas palabras dan vida a la más hermosa figura,

Soy un mal agradecido cuyas soflamas no expresan más allá de su letrina

Soy un verso escrito por el viento y firmado por doña Silvia

Soy admirador de su grata poesía, esa, su sonrisa

Soy bardo porque recito esa bella lírica

¿Soy poeta?

Sí, lo soy

Es mi madre con su sonrisa la que me anima a ser yo.

Yo, un poeta.

Soy lector de poesía, y amante de la sonrisa de doña Silvia, mi madre

Estoy descrito aquí por la vida misma, encendido por la poesía de mamá.

Mi "locura" hablando con mi "yo"

Como un sueño atascado en lo más profundo de la enfermedad, un remedio que aqueja a su paciente, mi corazón aclama por tu sangre. -¿Me la das?

-   Iré a entregar mis pensamientos inertes consumidos por gusanos en una tumba solemne, en el que la soledad enaltece mi gloria, a la mujer de mis pesadillas... y dueña de mi hueco y blasfemo corazón.

Yo quiero sentir en tus brazos un refugio, en el que el mundo desaparecería para nombrar a una ilusión la realidad absoluta…

- Las palabras solo son palabras y quedan como tal de una manera que el hombre las inventó para desviarse de su "esencia"

Confesiones

Las palabras que nacen de versos, hoy son sólo quiebres de aquellos fallidos intentos;

Hoy no hay razón para sentir, para decir, para hablar, menos para mentir;

No estamos hechos el uno al otro, no somos armonía en este pentagrama colorido,

No somos las notas para el mejor piano construido;

Sólo somos plazas, líneas inconclusas, figuras flemáticas que confinan mis sentidos;

Somos emociones con espacios musicales sin cuerda, sin sesudo.

Hoy me confieso destruido, y te he construido sólo para verte completa,

Pero estás contiguo y allende que eres un pedazo de aquella prueba;

¡Sólo eres mierda!

Mierda al fin y al cabo consumido…

Hoy te confieso, construido, que mis pedazos se han atraído a tu derrota,

Porque somos trozos el uno al otro, somos el derivado crudo del carburante destino,

Somos palabras que incendian conmociones tuyas,

Porque soy mierda…

Porque aquí estoy para morir en palabras, y para hacer que estas palabras vivan,

En mi derrota…

¡Monochrome!

Te quiero, en tu blanca mirada llena de estupores negros

A pesar de los pesares cándidos que desconciertan mi alma,

Te quiero con razones y sin motivos

Como dos gotas de agua en el esplenio,

Te anhelo en la monocromática forma de la vida misma,

En la rebeldía, en la inocencia, en el silencio y en tu ironía;

Te quiero a pesar de todo, a través de la nada,

A través de lo efímero, a pesar del todo, a pesar del mañana,

Te quiero en la miniatura de tus pérfidas palabras,

En las sórdidas locuciones que tus miradas encarnan,

Te quiero, incluso ahora, sin soflamas…

Como el silencio de un piano sin las manos indicadas,

Sin las notas sostenidas de las blancas teclas marfiladas…

Te quiero… A pesar de tu dulce veneno

Y te quiero, porque no hay otro subterfugio más pleno…

Mujer blanca, mujer menguante...

Las últimas locuras de la tarde fueron recorrer de manera imprecisa, rastro a rastro, todos aquellos lugares que tus pasos encontraron. La última locura del día fue buscar sentir tu aroma con el viento mientras dibujaba tu nombre con mi hálito silencio. La última locura de la hora fue pensarte en el bosquejo de las olas, y en gritos aturtidos, recordarte en lo ajeno, propio y nuestro... La última locura de mi vida es ver tus hermosos ojos, color cielo, enfrentarse a los míos sin resuello; y en el transmutar de las palabras, dedicarnos cada brisa en cada ola, cada ola en cada vida y cada vida en cada alma, porque el alma que transmigra es eterna como el alba...

"Alta Mar" (Amar con libertad)

Vamos a alta mar, dijo ella; disfrutemos de la libertad.

Hay un mundo por recorrer de los brazos de un guión final,

¡Vamos! ¡Ven conmigo! Hoy quiero ser feliz, feliz como la mar.

Tengo miedo, dijo él, pero mi libertad fue esclavizada por tu aroma,

¡Yo voy! ¡Ah! ¡Recuerda! Hoy quiero ser feliz, tan feliz como la brisa al respirar.

Ella pegó un susto, atinó a darle un beso y en un abrazo le dijo, amor…

“Eres tan dulce como las notas de un poema, tan frágil como Dios, mi amor,

Si conocerte fue bendito, amarte es liberar al vasto amor de la mar.”

Él miró al cielo y contestó: dos cosas son inevitables en lo extenso de este mundo;

Uno es haberte conocido y dos, conocerte para amar.

Quiero ser feliz, tan feliz como las olas de la mar,

Feliz como las aves al volar, feliz, feliz sin meditar.

Ella suspiró y le dio dos bofetadas y diciendo: ¡Tú pues!,

Lo abrazó sin hablar, lo abrazó y… el resto fue libertad.

(Se dedicaron a ser libres, se dedicaron amar)

Hoy me siento libre, dijo él, libre porque te amo y porque me amas con afán;

Libre porque te elegí, y me elegiste sin parar;

Libre porque eres mía y soy tuyo desde ya;

(Una carta, un ataúd, un vestido… y tu voz al final)

Libre porque aprendí a respirar amor, y, a dar.

Hoy quiero ser feliz, hoy… hoy quiero tu amor y nuestra libertad,

Esa libertad que tienes para amar, para amar a este uno,

A este uno que te ama ya casi sin pensar.

¡Estigma Pérfido!

Hoy tengo ganas de verte,

Pero ser un desconocido observador de tus palabras;

Me satisface más la idea de mirarte,

Que sentirte en el alma cuando mi cuerpo te atraviesa.

La distancia es fiel amiga,

Cuando las tormentas vienen cerca;

Sugiero que te pierdas y desaparezcas de mi vida,

¿Sabes? – ¡Eres vital y enfermiza!

Estoy jodido en esta tregua,

Llamado al silencio de impotencia;

Puedo ser y parecer,

Aunque esto ya no sea una ciencia.

Tengo necesidad de escucharte,

Como un elocuente amante del sonido lo hace;

Pero encuentro en la idea de abrazarte,

Que quererte sin razones...

"Rima de otro invierno"

Tengo tanto por saber de ti, que la última caricia es siempre la primera, que la última forma de saberlo es con un beso, me abro a los pasos del deseo y navego en sueños sobre el perfil de tu ingrávida mirada, esa que reposa sobre mi íntima confianza. Tengo tanto por saber de ti, sé que aún lo ignoro todo, pero la silueta de tu cuerpo dibujado en mi mejilla recorre lo recóndito de mi vasto conocimiento, lo último es lo primero y lo primero que recuerdo es tu sonrisa, te siento fija y lo último que siento es la necesidad de saberlo todo. Tengo tanto por saber de ti… y sé que aún lo ignoro…

"Gusti, Mierda und Phantasien"

Mis putos gustos son como fantasías

Y en mis ojos no hay más verdad que la tuya…

Rodeo espacios donde tú vives locamente

Y las mentiras de tu cuerpo son como aromas de maldad…

Desnudos, frente a frente como espejos sin reflejo

Besos cubiertos de una mierda que enternecidos van…

Saliendo de este lugar hay otro para entrar,

Entonces caigo sobre tus pies sin respiro alguno…

“Vamos, el paseo hacia el más allá espera

Hay otros lugares por recorrer con este traste de colchón”.

Mis putos gustos son interminables…

Acabarán por destruir todo lo que fomenté en “realidad”

Loca, trivial, demente por enseñar lo nuevo

Incierta e indiferente es tu carisma al amar…

Es hora del viaje, el sudor navega y roda al azar

Estoy aquí mientras sueles ir atrás…

Locos como el mundo al que juntos, mediocremente, vamos

Y aquí estamos para sollozar las pieles sin hablar más…

Los aromas van, los susurros, es tu placer frente a mi desdicha

Las desdichas vienen, los aromas, es mi placer frente a tus aromas…

Y mis putos gustos suelen resucitar-me y trascender-te, ¿qué más da?

Putos gustos…

Fairy Scéal

Aún se preserva aquel niño dentro, ése que crece con los sueños del día

No se es joven ni viejo al atardecer de un cielo…

Tampoco se es cuerdo para entender los sentimientos

Ni se es loco para justificarse por nuestra melancólica alegría…

Nada basta para escuchar un cuento de hadas

Ni la juventud impide el sonar de aquel verso lleno de colores

Nada sobra para comprender las rimas allá afuera

Ni la vejez que impide reír y observar la luz de esos bellos olores…

Ni siquiera el detestable tiempo que pide “calma”

Para escuchar la risa de plata en una mirada soleada

Ni siquiera las tempestades que irrumpen tu joven vida

Para vestir a los efímeros dolores de su grata miel de hada…

Y surge otro cuento del alba hacia las mañanas venideras

Y empiezan otros días con los soles del verano

Habitando los ecos de las mojadas memorias

Aunque los odios de ésta vida te digan que no hace daño…

Aún se preserva aquel niño dentro, ése que crece con cada sueño

Aunque el odioso tiempo te diga “olvida”

Y se escucha una vez aquella voz que antes estaba llena de temor

Y te invita a lo pacífico de una larga siesta, hacia la pacífica alcoba llena de vida

Ahora las rojizas montañas del fuego delirante

Invitan a una larga estocada, con la infancia, nido de alegría

Aunque las ráfagas de viento soplen fuerte y rebosante

No harán temblar las lagunas de una historia hechos para cada día…

Aún vive un niño dentro…

Aún puedes reír y vivir por ello…

Aún puedes surgir del hueco más profundo y ser feliz en el intento…

Aún, aún, aún… no es tarde todavía.