Confesiones

Las palabras que nacen de versos, hoy son sólo quiebres de aquellos fallidos intentos;

Hoy no hay razón para sentir, para decir, para hablar, menos para mentir;

No estamos hechos el uno al otro, no somos armonía en este pentagrama colorido,

No somos las notas para el mejor piano construido;

Sólo somos plazas, líneas inconclusas, figuras flemáticas que confinan mis sentidos;

Somos emociones con espacios musicales sin cuerda, sin sesudo.

Hoy me confieso destruido, y te he construido sólo para verte completa,

Pero estás contiguo y allende que eres un pedazo de aquella prueba;

¡Sólo eres mierda!

Mierda al fin y al cabo consumido…

Hoy te confieso, construido, que mis pedazos se han atraído a tu derrota,

Porque somos trozos el uno al otro, somos el derivado crudo del carburante destino,

Somos palabras que incendian conmociones tuyas,

Porque soy mierda…

Porque aquí estoy para morir en palabras, y para hacer que estas palabras vivan,

En mi derrota…